Jardinière aventure

Publié le par Jacotte

L'iris noir me lorgne de son regard mauvais. Il n'était pas là l'an dernier, je ne comprends pas. Le saumon non plus, d'ailleurs. J'ai l'impression que les iris s'invitent à leur guise dans ce jardin, génération spontanée ou transmutation du rhizome ? Louche, très louche.

Je fais semblant de rien, sur mes gardes. L'iris est imprévisible, le langage des fleurs le clame à chaque réédition (je parle de l'officielle). Et je soupçonne le noir d'en rajouter. Je jurerais qu'il me suit de son regard sans yeux, plein d'une vie étrange. Ma main s'affole sur le sécateur, je le lâche, vertical, sur mon pied. Je saigne un sang noir, aussi noir que l'iris. Mon sang est bu par une horrible succion du sol qui aspire aussi mon pied. Je me sens mal, je vais tourner de l'oeil, mais duquel, du mien ou de celui de l'iris ? S'agit pas de se tromper, ni vous ni moi n'ignorons l'enjeu, n'est-ce pas ? J'arrive à réfléchir, signe que mes séances de yoga n'ont pas servi à rien. Finalement je décide de ne tourner d'aucun oeil, trop dangereux. Je ramasse le sécateur, l'iris noir frémit. J'approche l'instrument de l'iris, très très doucement, à une vitesse répertoriée dans aucun manuel de jardinage, inconnue de Hawking lui-même (c'était son prochain sujet d'étude mais il n'en a pas eu le temps, problème récurrent chez lui). Je l'ouvre, il émet un grincement à la limite de l'ultrason (répertorié dans un seul ouvrage à ma connaissance), l'approche encore du maléfique végétal qui fait moins le malin. Pas la peine de prier, Hawking ne peut rien pour toi. Iris noir et suffisant, tu vas mourir.

C'est ce que je croyais, dans un de ces excès de confiance auxquels seul le yoga conduit (souvent sans permis, ceci expliquant cela, j'espère que tout le monde connaît la différence entre ceci et cela, sinon voir ici). L'iris, à n'en pas douter, préparait sa riposte. Un jet fulgurant d'une pâte visqueuse, noire et tiède, qui me couvre intégralement d'un costume de goudron et de plumes de jais. Ou de geai. Je vous laisse trancher, je file à la douche.

Publié dans Aventures

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